Quando estou no palco, não estou atuando para ninguém além de mim mesmo.
A maneira como vemos o mundo molda quem escolhemos ser - e compartilhar experiências convincentes pode definir a maneira como tratamos uns aos outros, para melhor. Esta é uma perspectiva poderosa.
O holofote brilha em meus olhos enquanto eu sorrio maliciosamente para a multidão de rostos irreconhecíveis na platéia. Quando começo a tirar o braço do cardigã, eles enlouquecem com gritos e aplausos.
E naquele momento estou curado.
Quando se pensa em várias modalidades de cura, o burlesco provavelmente não faz parte da lista. Mas desde que comecei a me apresentar há quase oito anos, o burlesco tem sido uma das influências mais transformadoras em minha vida. Isso me ajudou a superar minha história de alimentação desordenada, a ganhar um novo amor pelo meu corpo e a enfrentar os altos e baixos da minha deficiência física.
Burlesque me empurrou para fora da minha zona de conforto
Quando entrei na minha primeira aula de burlesco em 2011, não sabia virtualmente nada sobre a forma de arte, exceto por um documentário que assisti no Netflix alguns meses antes. Eu nunca tinha ido a um show burlesco, e minha formação evangélica conservadora misturada com uma forte dose de vergonha corporal significava que eu também nunca tinha feito nada remotamente parecido.
Mas lá estava eu, um jovem de 31 anos muito nervoso, embarcando em um curso de seis semanas na esperança de que isso me ajudasse a aprender a amar e valorizar meu corpo e dar voz à história que eu sabia que ele queria contar.
Através do burlesco aprendi que todos os corpos são corpos bons, corpos sensuais, corpos dignos de serem vistos e celebrados. Eu aprendi isso minha corpo é todas essas coisas.
Originalmente, pensei em fazer o curso, fazer a apresentação da formatura e, em seguida, deixar o burlesco para trás. Mas no dia seguinte ao meu show de formatura, marquei uma segunda apresentação, seguida por outra. E outro. Eu não conseguia o suficiente!
Eu adorei o humor, a política e a sedução do burlesco. Eu me senti fortalecida e liberada pelo ato de uma mulher estar no palco, abraçando sua sexualidade, contando uma história com seu corpo.
Essa capacitação me ajudou a livrar-se da noção de que meu corpo não era "bom o suficiente"
Quando comecei o burlesco, passei boa parte da minha vida mergulhado na vergonha em torno do meu corpo. Eu fui criado em uma igreja que via o corpo de uma mulher como pecado. Fui criada por um pai que sempre fazia dieta ioiô e era casada com um homem que sempre me censurava por causa do meu tamanho e aparência.
Eu havia tentado por anos tornar meu corpo “bom o suficiente” para todos os outros. Nunca parei para pensar no fato de que talvez já fosse mais do que bom o suficiente.
Então, a primeira vez que tirei uma peça de roupa no palco e a multidão foi à loucura, eu senti que muitos anos de mensagens negativas que ouvi e disse a mim mesmo sobre meu corpo sumiram. Um dos meus instrutores burlescos nos lembrou, antes de subirmos ao palco, que estávamos fazendo isso por nós, não por qualquer pessoa na plateia.
E era verdade.
Embora os gritos de agradecimento ajudassem com certeza, aquela apresentação parecia um presente que eu estava dando a mim mesma. Era como se a cada peça de roupa que tirei, eu encontrasse uma pequena parte de mim escondida por baixo.
Através do burlesco aprendi que todos os corpos são corpos bons, corpos sensuais, corpos dignos de serem vistos e celebrados. Eu aprendi isso minha corpo é todas essas coisas.
Isso começou a se traduzir na minha vida fora do palco também. Tirei o “vestido de motivação” do cabide e doei. Parei de tentar fazer dieta e me exercitar em jeans menores e abracei minha barriga e minhas coxas com todas as suas ondulações e covinhas. Cada vez que saía do palco depois de uma apresentação, sentia um pouco mais de amor por mim mesma e me curava um pouco mais.
Eu não tinha ideia, porém, de quanto burlesco me ajudaria a crescer e a curar até que adoecesse.
As lições que aprendi no teatro me ajudaram a lidar com a vida com doenças crônicas
Cerca de dois anos depois que comecei a fazer burlesco, minha saúde física piorou. Eu estava cansado e com dores o tempo todo. Meu corpo parecia que tinha desistido. Em seis meses, fiquei mais dias acamado do que nunca, perdi meu emprego e tirei uma licença dos meus estudos de pós-graduação. Eu geralmente estava em uma situação muito ruim, tanto física quanto emocionalmente.
Depois de muitas consultas médicas, testes extensos e medicação após medicação, recebi vários diagnósticos de diferentes condições crônicas, incluindo espondilite anquilosante, fibromialgia e enxaqueca crônica.
Durante esse tempo, tive que dar uma pausa no burlesco e não tinha certeza se seria capaz de voltar. Às vezes, não conseguia me mover, mesmo de um cômodo para outro em minha casa. Outras vezes, meu pensamento era tão lento e turvo que as palavras ficavam fora do meu alcance. Eu não conseguia preparar o jantar para meus filhos na maioria dos dias, muito menos dançar ou se apresentar.
Enquanto lutava com as novas realidades de minha vida diária como uma pessoa com doença crônica e deficiência, voltei às lições que o burlesco me ensinou sobre como amar meu corpo. Lembrei-me de que meu corpo era bom e digno. Lembrei-me de que meu corpo tinha uma história para contar, e essa história valia a pena comemorar.
Eu só precisava descobrir o que era aquela história e como iria contá-la.
Voltar ao palco significava ser capaz de contar uma história que meu corpo estava esperando para contar por meses
Quase um ano depois de adoecer, estava aprendendo a controlar meus sintomas físicos. Alguns dos meus tratamentos até me ajudaram a ter mais mobilidade e a me envolver melhor em minhas atividades diárias normais. Fiquei imensamente grato por isso. Mas eu perdi o burlesco e perdi o palco.
Um treinador de vida com quem eu estava trabalhando sugeriu que eu tentasse dançar com meu andador.
“Experimente no seu quarto”, disse ela. “Veja como é.”
Então eu fiz. E foi ótimo.
Dias depois, eu estava de volta ao palco, junto com meu andador, deslizando enquanto Portishead cantava: “Eu só quero ser mulher”. Nesse palco, permiti que meu movimento contasse a história que meu corpo queria contar há meses.
Com cada movimento dos meus ombros e do meu quadril, o público gritava alto. Eu mal os notei, no entanto. Naquele momento, eu estava realmente fazendo o que meus professores burlescos me disseram anos antes: eu estava dançando para mim e para mais ninguém.
Nos anos que se seguiram, tenho levado ao palco muitas mais vezes, com um andador ou bengala, e apenas meu corpo. Cada vez que as roupas saem, lembro-me de que meu corpo é um bom corpo.
Um corpo sexy.
Um corpo digno de comemoração.
Um corpo com uma história para contar.
E a cada narrativa, estou curado.
Angie Ebba é uma artista queer com deficiência que dá aulas de redação e se apresenta em todo o país. Angie acredita no poder da arte, da escrita e do desempenho para nos ajudar a obter uma melhor compreensão de nós mesmos, construir uma comunidade e fazer mudanças. Você pode encontrar Angie nela site, seu blog ou Facebook.
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